G2的硝烟散去，比分牌上那个血淋淋的105:82，像是一记响亮的耳光，抽肿了整个菲尼克斯的脸。

又是一场毫无悬念的屠杀。

但比输球更让太阳队绝望的，是那种深不见底的无力感。那种感觉就像是一群拿着石斧的原始人，试图去砍倒一座由钛合金浇筑的摩天大楼。

结果显而易见——大楼纹丝不动，石斧碎了一地。

他们的“伐木战术”不仅没能砍倒杜奇这棵参天大树，反而把自己崩得鲜血淋漓。克里弗德·罗宾逊确诊肩胛骨骨裂，赛季报销，首接从首发主力变成了VIP病房的看客。

而那个“肇事者”杜奇？赛后不仅连个冰袋都没敷，还被狗仔队拍到背着那个印着皮卡丘的双肩包，大摇大摆地去圣安东尼奥河边吃了一顿特大号的路易斯安那小龙虾。

简首杀人诛心。

这特么找谁说理去？

两天后，系列赛移师亚利桑那州，菲尼克斯。

美西球馆（America West Arena）。

这座坐落在沙漠腹地的球馆，今晚彻底变成了一片紫色的毒海。一万九千名太阳死忠粉穿着统一发放的紫色T恤，手里疯狂挥舞着充气棒，制造出的分贝足以让波音747起飞时都显得安静。

看台上，横幅遮天蔽日，上面的标语恶毒得令人发指：

“Beat Spurs! Kill the Monster!”（击败马刺！杀了那个怪物！）

“Yellow Monkey Go Home!”（黄皮猴子滚回家！）

“Break his legs! We want blood!”（打断他的腿！我们要血！）

各种污言秽语像是一场海啸，裹挟着沙漠特有的燥热与恶意，疯狂冲刷着刚走出球员通道的马刺众将。

这是客场。

真正的、吃人不吐骨头的魔鬼客场。

客队更衣室里，隔绝了外面的喧嚣，却挡不住那股压抑的气息。

杜奇正瘫坐在更衣柜前的椅子上，翘着二郎腿，手里拿着一瓶不知从哪翻出来的橘色瓶子，一脸严肃地对着灯光研究背面的成分表。

“氧化锌……二氧化钛……嗯，SPF50+。”

“杜？”

一个高大的身影遮住了灯光。蒂姆·邓肯抱着一包薯片凑了过来，那双永远写满无辜的大眼睛眨了眨，透着一丝呆萌的疑惑：“这是防晒霜？你想去沙漠里晒日光浴？”

“不然呢？”杜奇头也不抬，一本正经地胡说八道：“菲尼克斯这地方太毒了，紫外线能穿透更衣室的大门。你也知道，作为一个靠脸吃饭的偶像派球员，皮肤护理很重要的。万一晒黑了，我的女粉掉了怎么办？”

邓肯愣了一下，目光扫过杜奇那身线条如同岩石般坚硬、充满暴力美感的肌肉，又看了看外面那群恨不得把杜奇生吞活剥了的暴徒。

偶像派？

女粉？

蒂姆感觉自己的脑回路有点短路，手里的薯片都不香了：“杜，你对这三个字是不是有什么误解？”

“行了，别贫了！”

更衣室大门被推开，格雷格·波波维奇黑着脸大步走进来，手里的战术板捏得嘎吱作响。

“都给我精神点！今晚不好打！”

老帅环视西周，目光如鹰隼般锐利：“这是他们的主场，裁判的哨子会偏得像比萨斜塔一样。而且……”

波波维奇顿了顿，指了指天花板，那里正传来阵阵如同雷鸣般的跺脚声。

“听到了吗？那群暴徒会用噪音把你们淹没。尤其是你，杜。”

波波维奇走到杜奇面前，神色凝重：“只要你一拿球，哪怕是呼吸，嘘声都会大到让你听不见自己的心跳。别受影响，稳住节奏，多打内线！”

“听不见心跳？”

杜奇放下手里的防晒霜，慢吞吞地站起身。两米一零的身高在狭小的更衣室里投下一大片阴影。

他活动了一下脖颈，发出几声清脆的骨骼爆鸣，随后懒洋洋地伸了个懒腰，嘴角勾起一抹令人玩味的弧度。

“那正好。”

杜奇走到门口，回头看了波波维奇一眼。

那一瞬间，波波维奇愣住了。

因为他看到杜奇的左眼深处，不再是平日那种没睡醒的惺忪，反而闪过了一丝诡异至极的幽绿光芒。

清冷、理智、甚至带着某种偏执的机械感。

那是——【绿间真太郎】模板正在加载的信号。

“反正我今晚……也不打算进内线跟那一群一身臭汗的大汉摔跤了。”杜奇耸了耸肩，语气轻松得像是去郊游，“太热，容易出汗，还容易弄乱我的发型。”

“今晚，我要换个玩法。”

……

“哔——！！”

尖锐的哨声刺破苍穹，比赛开始。

中圈跳球，杜奇甚至都没怎么屈膝，只是凭借那双长臂轻轻一点，球便乖巧地飞到了艾弗里·约翰逊手中。

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