G3的那记绝杀，就像是上帝亲手给洛杉矶湖人队按下了一个“关机键”。

大比分0比3。

在NBA漫长的历史长河中，从来没有，哪怕一支球队，能从0比3的深渊里爬出来。这是铁律，是诅咒，更是悬在每一个洛杉矶人心头的达摩克利斯之剑。

两天后，G4。

大西部论坛球馆的气氛很怪。没有了前几场的喧嚣与杀气，取而代之的，是一种类似于葬礼般的肃穆与压抑。看台上的好莱坞明星们甚至都没心情去整理发型，杰克·尼克尔森戴着那副遮住半张脸的墨镜，一言不发地嚼着口香糖，像是在咀嚼黄连。

与其说这是一场生死战，不如说，这是一场为了尊严而不得不走的过场。

但场上，还有一个人在燃烧。

“跑起来！！都给我跑起来！！”

科比·布莱恩特。这个年仅19岁的偏执狂，此刻像是一个孤独的斯巴达战士。他的膝盖上缠着厚厚的冰袋刚拆下来的绷带，每一次变向都像是要把脚踝拧断。

“嘭！”

他把自己扔进了人堆里，在两个长人的夹缝中强行出手。球没进，他重重摔在地板上，发出令人牙酸的闷响。但他连一秒都没躺，手掌一拍地板，弹射而起，那双眼睛红得像是要滴血，死死瞪着那些眼神躲闪的队友。

“费舍尔！你在看哪里？！回防啊！”

“沙克！卡位！别让他们抢走那个该死的篮板！”

没用的。

科比吼得嗓子都哑了，但回应他的，只有一片死寂。

那个曾经不可一世的“大鲨鱼”奥尼尔，此刻正双手叉腰站在禁区边缘，眼神空洞得像是一口枯井。他看着记分牌，又看了看对面那个懒洋洋的灰色身影，心里那股气，早就泄光了。

反观马刺队。

这一晚，他们变成了一群没有感情的杀戮机器。

杜奇甚至都没怎么流汗。他站在弧顶，那一身宽大的球衣松松垮垮地挂在身上，左眼深处偶尔闪过一丝诡异的赤金流光。

【系统提示：全员Zone（伪）状态维持中。】

【精神网络链接稳定度：100%。】

杜奇就像是一个操纵提线木偶的大师。手指轻弹，不需要言语，仅仅是一个眼神，甚至是一次呼吸的节奏变化，队友们就心领神会。

邓肯的补防像鬼魅一样及时；

大卫·罗宾逊的空切像手术刀一样精准；

就连平日里有些毛躁的“小将军”艾弗里，今晚投出的底角三分都带着一种令人绝望的冷酷。

唰。唰。唰。

篮球入网的声音，像是铁锤砸钉子，一颗一颗把湖人的棺材板钉死。

第三节结束。

巨大的记分牌上，红色的数字刺痛了所有人的眼。

88 : 68。

分差20分。

整个大西部论坛球馆，鸦雀无声。甚至有球迷开始提前退场，哪怕还没到最后一秒，但谁都看得出来，洛杉矶的天，己经塌了。

“滴——”

马刺替补席上，波波维奇面无表情地大手一挥，主力全部打卡下班。

杜奇慢悠悠地晃回板凳席，找了个最舒服的角落——那是离佳得乐桶最近的位置。他一屁股坐下，甚至没去拿工作人员递过来的毛巾，反而第一时间弯下了腰。

此时，现场导播极其敏锐地把镜头切了过来。

特写给到杜奇。

全美几千万观众都在屏息凝神，想看看这位即将踩着紫金豪门上位的超级新星，此刻脸上会是什么表情？

是狂喜后的怒吼？

是激动得热泪盈眶？

还是像乔丹那样，点燃一根胜利的雪茄？

然而。

镜头里，杜奇正在跟他的鞋带较劲。

他解开了左脚那双有些磨损的匡威帆布鞋，随手一蹬，露出里面那只纯白色的运动袜。然后，他在两万名现场观众和无数电视机前球迷呆滞的目光中，把手……伸进了袜子里。

“他在干什么？”解说席上，肯尼·史密斯一脸懵逼，“脚痒了？还要当众挠挠？”

下一秒。

杜奇的手指夹住了一个白色的纸角，往外一扯。

一张折叠得整整齐齐，甚至因为藏在袜子里而带着点体温和弧度的A4打印纸，被他掏了出来。

杜奇像是强迫症犯了一样，用手掌在膝盖上把那张纸压平、展好。然后，他抬起头，正好对上了面前那台巨大的摄像机镜头。

嘴角上扬。

那是三分讥笑，三分漫不经心，还有西分名为“我赶时间”的欠揍。

他举起那张纸，对着镜头晃了晃，还特意用手指点了点上面的一行黑体字。

镜头迅速拉近，对焦。

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